A - Internet está matando la cultura.
B - Cierto, ya nadie se apunta a nuestros cursos, así no hay quién saque un negocio decente adelante.
C - Ni siquiera nos contratan ya, nadie quiere expertos, simplemente se buscan algún manual por internet y se lanzan a analizar ellos mismos las grafías sin tener la menor idea de lo que hacen!
A - Tranquilos, compañeros, he encontrado una solución
(continuará..)
divendres, d’abril 16, 2010
Arte Performativo
Ya no llovía cuando empezaron la performance en esa calle de Barcelona. Pasaba gente a lado y lado de la calle y los coches aceleraban cruzando en ámbar el semáforo.
Había más palomas que mendigos y más guiris que inmigrantes cuando le abofeteó el rostro por primera vez.
Ella empezó a gritar y él la golpeó de nuevo. La gente empezó a mirar, y mientras algunos se apartaban otros se paraban a contemplar el espectáculo. Otro golpe.
Así lo habían decidido, golpes regulares, cada vez más fuertes, cada vez más intensos, hasta que alguien le detuviera. Ella gritaría cada vez más, pediría socorro, mientras captaban la atención del público y le forzaban a intervenir. Otro golpe, y otro. Sollozos y gritos. ¡Plas!
No había nadie grabando, así lo habían acordado. Sin trucos, sin trampas, sin juegos. Se iban a jugar la vida, iba a ser una obra a cara o cruz. Hay que arriesgarse para ingresar en la historia del arte.
Otro golpe, y otro. Gritos, sollozos. Otro golpe.
Silencio.
De nada le sirvió, en el juicio, alegar que todos los espectadores de su última performance habían sido cómplices culpables.
Suicidarse era un gesto obvio, pero necesario. Hacerlo a golpes, contra la pared, estéticamente coherente.
Habían triunfado, su obra se ganó un lugar en todos los libros serios sobre arte que les sucedieron.
Había más palomas que mendigos y más guiris que inmigrantes cuando le abofeteó el rostro por primera vez.
Ella empezó a gritar y él la golpeó de nuevo. La gente empezó a mirar, y mientras algunos se apartaban otros se paraban a contemplar el espectáculo. Otro golpe.
Así lo habían decidido, golpes regulares, cada vez más fuertes, cada vez más intensos, hasta que alguien le detuviera. Ella gritaría cada vez más, pediría socorro, mientras captaban la atención del público y le forzaban a intervenir. Otro golpe, y otro. Sollozos y gritos. ¡Plas!
No había nadie grabando, así lo habían acordado. Sin trucos, sin trampas, sin juegos. Se iban a jugar la vida, iba a ser una obra a cara o cruz. Hay que arriesgarse para ingresar en la historia del arte.
Otro golpe, y otro. Gritos, sollozos. Otro golpe.
Silencio.
De nada le sirvió, en el juicio, alegar que todos los espectadores de su última performance habían sido cómplices culpables.
Suicidarse era un gesto obvio, pero necesario. Hacerlo a golpes, contra la pared, estéticamente coherente.
Habían triunfado, su obra se ganó un lugar en todos los libros serios sobre arte que les sucedieron.
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